La felicidad

Me gusta ser feliz
y poder reír,
estar contenta día a día.
Es como si la vida
me sonriera.
Algunos días puede que no tanto,
pero sé
que la felicidad
siempre me apoyará.

Mi escuela

Al entrar en mi escuela
me inspiro,
me inspira el saber que
algo nuevo voy a aprender.
Aunque a veces
no tenga demasiadas ganas,
sé que de algo servirá
levantarse temprano para ir a estudiar.
Un día aprenderé algo y
el otro sabré más.
Siempre,
sabiendo que todo esto
de mayor me valdrá.

Benjamín Prado

Poeta, ensayista, y novelista español nacido en Madrid en 1961.Además de brillar con luz propia en el panorama literario español, su obra tiene una importante resonancia internacional. Ha sido traducido a múltiples lenguas especialmente en el campo de la novela y del ensayo. Es un excelente biógrafo de escritoras y poetas contemporáneas, i autor de los ensayos.

POEMA

Asomado al balcón que soy yo porque te amo,

pasas por mis recuerdos

igual que se atraviesa una casa vacía.

Frente a mi soledad

se alza seriamente

un viejo panorama de edificios sin luna:

luces suaves

de esta madrugada

con gente triste y niebla en las glorietas.

Luces brillantes de la madrugada.

Te quedas en Madrid. A mí me esperan

casas cerca del mar,

ese cansancio azul de los hoteles,

los cuartos alquilados

donde alguien ha muerto alguna vez.

No pasarán, los días, tan despacio.

Pero vendrán las lluvias,

La nostalgia creciendocomo crece el amor en épocas de guerra.

Alguien recordará, seguramente,

el largo invierno del ochenta y seis.

Luís García Montero

Poeta y ensayista español nacido en Granada en 1958.Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, obtuvo su Doctorado en la misma Universidad con una tesis sobre Rafael Alberti con quien lo unió una gran amistad.Es uno de los poetas más significativos de la poesía española de hoy. Actualmente es profesor titular del departamento de Filología Española de la Universidad de Granada. Es además de prestigioso poeta, un consagrado ensayista y columnista de opinión.



EL AMOR


Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.